…
é difícil
para
mim assumir que,
como
pensador contumaz e obeso
de
reflexões sobre o ser
desde
criança,
eu
ainda
me
pegue, às vezes, voando,
como
se estivéssemos dançando uma valsa
macabramente
eternal,
uma
vez
que
nem a cor do verbo e da esferográfica,
nem
os sonhos e dos pegas
molhados
não
foram
capazes
de satisfazerem minha obstinada
perseguição
pela puerícia
inatingível!
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